Recroquevillé, le corps en spasme, tout tangue, balance en un va et vient de mal-être.

Les poumons brûlent, gonflent puis se serrent, comme hésitant entre ex et implosion.

Les tripes ne sont plus qu’une énorme crampe, enflammées par un froid glacial enrobé de fournaise.

La peau tendue lance une alerte à son auto-écartèlement. Elle gratte, démange, se fissure, l’esprit malade en complice, pour ne plus être que crevasse.

Les sens s’absentent, ne laissant place qu’à la douleur irréfléchie.

Les poings se ferment, ongles en chair, cognent sol et murs, semant en champs de béton les graines en perles d’un liquide rouge sombre. Il accompagne à perfection les flots salés, pourtant bien fades et insipides au présent, dégueulés par les pores gelés d’un corps écorchure.

Le visage n’est plus que grimace au chevet d’un encéphale en berne.

L’état de manque n’est qu’appel en hurlement de tout un être à l’abandon, intelligence éteinte laissant place libre à tout excès, si peu qu’une dose puisse en couler comme un sursit en veine à l’autopsie déjà prononcée d’une mort en devenir.